Mer enn et par måneder har gått siden min siste tur til Texas (og siden jeg først begynte innlegget skal kommentere på den turen-stillingen jeg nå forsøker å redigere ut av sin 'voksne stale-mens-forlatt-som- a-delvis-utkastet-on-my-computer staten. ') Jeg tør ikke komme inn i fotspor-on av disse mellomliggende månedene så jeg ikke skal bli minnet om min egen uaktsomhet og gli tilbake i skyggen av beregnet innlegg som jeg er nå , aldri så klønete, fremvoksende ... Opplevelsene av oktober, november og tidlig desember vil * trolig * vises her til slutt, selv om jeg understreker ubestemt art av denne uttalelsen, for min siste løftet var for lang forsømt og har blitt en løgn. Men, nok av dette antatt selvgodhets! Jeg er ganske sikker på de få som leser bloggen min har blitt holdt oppdatert på andre måter, så ... videre!
Slutten av september, dro jeg til Texas for å besøke familien. Men, i ånden av ærlighet, skal jeg innrømme til overveiende egoistiske motivasjon. Jeg elsker New York, men det ganske enkelt ikke kan dekke mine daglige oppfordrer til å flykte til skogs og sette seg (eller dans)-usjenert-blant trærne. Med noen få gratis dager til min disposisjon, pakket jeg en liten pose (ja, jeg klarte å fly som en av bære-on-bare passasjerer som effektiviteten Jeg pleier misunnelse!) Full av å-være-grumset klær og hoppet et fly .
De tre dagene jeg tilbrakte i Øst-Texas dans utendørs og eksperimentere med alternative fotoutskrifter teknikker var en hardt tiltrengt unnslippe. Jeg har tenkt å blogge mer om de spesielle sider ved meg selv-guidet retrett, men historien jeg ønsker å fortelle nå finner sted dagen etter min ny fremvekst fra skogen, derfor lettere oversettes til verbale uttrykk enn en ensom noen dager blant naturen. Trærne aldri begjært verbale tanker eller erfaring.
Jeg våkner veldig tidlig om morgenen for avreise min til å møte Super-transportservice utenfor hotellet mitt i Dallas. Jeg venter i det forlatte hotellet lobbyen rett før 5am, tro meg selv å være alene i den ekspansive marmor foajeen på en slik time, da portvakten har gått for å hente en flaske med vann han så ber tilbudt meg. Men før han kommer tilbake, merker jeg en mann sittende i en lenestol ved peisen, leser et magasin. Uten egentlig å legge merke til jeg gjør det, jeg oppmerksom på at han ikke har bagasje med seg utelukker et tidlig fly som hans grunnen til å være opp når noen tilregnelig person ville heller være sover, og ganske enkelt anser ham en tidlig-riser. Ti minutter eller så går i tåke av tretthet min mens jeg nippe til vann og se etter Super-shuttle fra et sete i nærheten av svingdøren.
Min tur kommer endelig, men akkurat som jeg nå avslutter, kaller bladet-leser morgenfugler ut: "Hei, frøken, vil du fortelle sjåføren jeg skal være ute i noen minutter?" Litt sjokkert, svarer jeg, "Sure "og gå ut i bilen å realisere min underbevissthet" detectiving "ferdigheter til å være feil. Jeg erstatte min tidligere antakelse om at han ikke kommer til flyplassen med en visshet om at han er fra Deep South, basert på aksenten hans. Jeg sitter midt benken sete for den tomme 12-passasjer van i noen minutter før jeg ser ham gå ut av hotellet og nærmer seg van bærer noe som vekker den detektiven i meg igjen. Kanskje fordi jeg er allerede på vakt, være kvinne i en van i mørket tidlig morgen med en mannlig sjåfør og en mystisk mannlig passasjer, men bare elementer som kommer til hjernen som mulig innhold av hans store plast trunk synes uhyggelig og bekymringsfull. Hvorfor kan ikke han reise med en ubestemmelig svart koffert som resten av oss?
Hans bagasjerommet lastet, tar han et sete i raden rett foran meg. Jeg lurer på om jeg skulle late som de er napping mot vinduet for å unngå å måtte snakke med ham når sjåføren begynner tenningen og radioen blares en spansk pop låt, noe som fjerner enhver mulighet for feigned søvn eller samtale. Føreren skrur musikken ned til et tålelig nivå, men vi fortsette i stillhet en stund, la meg til mine tanker. Jeg merker nå at min mystiske fyren passasjer ser mye som John Locke fra LOST og begynne å faktor meningen med dette inn i min nåværende situasjon. Locke er kjempebra. Men han er også skumle, og har ridd på tvetydige lys / mørke, godt / ondt tråd gjennom hele hans karakter buen. Så jeg er egentlig akkurat der jeg startet, bortsett fra at hvis jeg gjør dør i denne van, vil det ikke bare være på hånden av en mystisk mann, men en mystisk mann som ser ut som en mystisk karakter med en mystisk forbindelse til en mystisk øy. Og det er en bedre vei å gå, antar jeg? Alt jeg må gjøre det gjøre det 10 miles til flyplassen uten en kniv eller pistol, eller kadaver, eller kuttet lem, eller onde dukketeater, (eller en røyk monster) som kommer ut av denne stammen. Og så hans ord bryte min rare nett av tanker. "Så hvor er du på vei til? Skal du eller kommer? "
Ettersom samtalen fortsetter, er jeg litt lettet over at han virker veldig fin, men jeg prøver å svare på hans spørsmål vagt og etterlot seg så mange detaljer som jeg kan. Omvendt, lærer jeg at han er fra Alabama og har vært i Dallas for et villsvin jakt konvensjon eller noe. (Ah, så kanskje han har tonnevis av kniver i dette bagasjerommet! Og jakt villsvin? Locke jakter villsvin!) Og at han ledes tilbake til Alabama tidlig denne morgenen fordi han har til å lede en gruppe barn på sin første jakttur senere den dagen ... (Hmmm, kanskje det holder kid-størrelse kniver også.)
Jeg begynner å bli lulled inn det jeg håper ikke er en falsk trygghet (minst stammen har en forklaring?), Oppmuntret av det faktum at vi ikke kan være langt fra flyplassen, når "John" snur seg mot meg og sier: "Vi går feil vei." Jeg aner ikke hvor vi er eller hvor vi skal være, men jeg er ganske sikker på en jeger trenger en god følelse av retning. Et annet minutt passerer og han snur seg mot meg igjen, "Har du en penn?" Grave jeg rundt i bagen min, finne en blyant, presentere den til "John" lurer på om det er en tilstrekkelig erstatning, og han tar den, noe som indikerer at en blyant er bra. Igjen, mine ferdigheter av oppdagelsen er av, fordi min antagelse om at han må skrive noe med at blyant blir eliminert av sin hvite-knoke døden godt grep rundt det. En uformell se på ansiktet hans, «John» er klar til å stikke blyanten inn i førerens nakke hvis han gjør en annen "feil sving."
"Du kan aldri være for forsiktig,« John »hvisker. "Han kunne ta oss til en bakgate et sted, der hans kamerater venter på å hoppe oss. "
Ok, så, jeg ser ut av vinduet på en vei som ser for lite til å føre til flyplassen, tenkte jeg ønsker ikke å bli sittende fast i en bakgate med sjåføren og hans gjeng, eller en van med denne mannen! Vi har sikkert gått mer enn 10 miles og flyplassen er ingen steder i området, men dette er Super-shuttle, ikke en uregistrert taxi. Sikkert alt er fint, ikke sant? Kanskje jeg skal bare viderekoble min bekymringsfullt å det forbikjøring tid og trusselen om manglende flyet mitt. (Og kanskje holde et øye på blyanten for å sikre at den ikke kom mot halsen min.)
"John" stiller noen spørsmål av driveren i en truende, skremmende stemme, "Hvor tar du oss!? Hvor skal vi? "Førerens engelsk er uforståelig, noe som bare gjør 'John' mer sikkert at han er opp til noe godt. Jeg vil ikke kommentere den rasistiske forutsetningene som leker fordi jeg ville ha til å lage min egen potensielt urettferdige forutsetninger om "John", men jeg tror han kan ha vært å leve opp til den gode gamle Boy stereotypi. Han forble hvite knoklene til van stoppet opp, ikke i en bakgate, men på døra til et hus, hvor en godartet hvithåret par dukket opp med kofferter. "John" bare smålo litt for seg selv og ga blyanten tilbake til meg.
Vår nye passasjerer ombord, de siste tyve minutter til flyplassen var begivenhetsløs i sammenligning. Jeg laget min flukt, holdt alle mine lemmer, og aldri funnet ut sikkert hva som var i den kofferten. Jeg visste 'John' kunne ikke bli ledet til Alabama via New York, så jeg var ganske sikker på flyet mitt var ikke til å krasje på grunn av elektromagnetiske rariteter, men gjorde jeg sjekke alle mine eiendeler da jeg kom til New York i tilfelle 'John "sklei i et notat formaner meg for ikke å tro ham. Vi hadde tross alt pågått den gale veien.
